Det finnes en spesiell type humor som virkelig irriterer meg—hovedsakelig fordi den ikke er morsom, og umorsomme ting er alltid klein å se på. Du kan kalle det «boomer-humor», men det er ikke helt riktig. Det er mer som vagt queerfiendlige vitser som gjentar de samme utslitte klisjeene: queerpersoner (vanligvis Gen Z) er irrasjonelle, utålelige å være sammen med, har rare navn og kompliserte pronomen, er tilfeldigvis veganere, lett trigget til det punktet av vrangforestillinger, og kler seg som klovner. Jeg tar gjerne på meg klovneanklagen når den kommer fra venner, men på TV, uten den varmen, føles det bare røfft.

Dette bringer meg til And Just Like That—en serie jeg elsker dypt, ofte mot bedre vitende. Finalen hadde sine øyeblikk, noen virkelig rørende. Carrie som danser alene mens hun spiser pai, føltes meningsfylt og viste hvordan vår yndlingssekskolonnist endelig har funnet fred i å være singel—noe mange kvinner opplever (og bør oppleve). Men andre deler av finalen gjorde meg urolig. Mer enn det, jeg fortsatte å undre meg over hvorfor jeg så på en serie som virket som om den irettesatte sine queer (eller queer-kodede) karakterer på måter som føltes merkelige og vanskelige å helt forstå.

Ta Mirandas Thanksgiving-«fest» (og jeg bruker begrepet løst). Hun inviterer Bradys forferdelige baby-mama, som promper, drikker Red Bull, og påstår at hun bare spiser tang og ris. Så er det vennene hennes: «Epcot», med barbert mullett og store briller, og «Silvio», i en denim tube topp og hårbånd, som avslutter hver setning med «girl». Dette er dårlig tegnet queer-karikaturer, tydelig ment å være de mest utålelige menneskene man kan forestille seg. Epcot har konstant laktoseintolerans-diarré, og Silvio slutter ikke å vogue (en dans med røtter i Harlem-ballroom-kulturen), selv når Miranda ber dem om det.

Queer-vitser kan være morsomme—når de kommer fra queerpersoner selv, eller fra et sted med empati, nyanser, eller sannhet (tenk Benito Skinners Overcompensating, Mae Martins Feel Good, eller Desiree Akhavans The Bisexual—alle selvnedsettende og hysterisk morsomme). Men det at And Just Like That har queer-forfattere, endrer ikke hvordan disse vitsene lander. Gjennom karakterenes og publikums linse, føles de som billige slag, uten noen virkelig belønning som rettferdiggjør dem.

Anthony, den ultimate homofile bestevennen, får heller ingen lykkelig slutt. I stedet for å gifte seg med sin unge elsker, Giuseppe, blir han truffet i ansiktet med en pai, uten noen klar løsning. I mellomtiden forsikrer Rock, Charlottes ikke-binære tenåring, henne med: «Jeg kommer til å være mange mennesker i livet mitt»—en merkelig note å avslutte på, gitt hvor ofte unge trans- og kjønnsikke-konforme personer blir fortalt at deres identitet er «bare en fase». Den eneste queer-karakteren som kommer uskadd fra det hele, er Miranda, og selv hun ender opp med en kvinne som konstant gråter over sine engstelige hunder (ok, den delen er litt relaterbar).

Sex and the City vil alltid være en av mine favorittserier, og And Just Like That har gitt meg masse latter og morsomme diskusjoner denne sommeren. Men når det kommer til queer-karakterer, snubler serien ofte på måter som føles forvirrende og kleint. For en serie med et så banebrytende arv på andre områder, er det synd at dette er den ene tingen de ikke klarte å få til.