Es gibt eine bestimmte Art von Humor, die mir wirklich auf die Nerven geht – vor allem, weil er einfach nicht lustig ist, und unlustige Dinge sind immer unangenehm anzusehen. Man könnte es „Boomer-Humor“ nennen, aber das trifft es nicht ganz. Es sind eher vage queerfeindliche Witze, die dieselben abgedroschenen Klischees wiederkäuen: Queere Menschen (meist aus der Gen Z) sind irrational, unerträglich in ihrer Nähe, haben seltsame Namen und komplizierte Pronomen, sind willkürlich vegan, lassen sich bis zur Wahnvorstellung triggern und kleiden sich wie Clowns. Die Clown-Vorwürfe nehme ich gerne an, wenn sie von Freunden kommen, aber im Fernsehen, ohne diese Wärme, wirkt es einfach nur verstörend.

Das bringt mich zu And Just Like That – einer Serie, die ich zutiefst liebe, oft gegen mein besseres Urteil. Das Finale hatte seine Momente, einige sogar richtig berührende. Carrie, die allein tanzend Kuchen isst, wirkte bedeutungsvoll und zeigte, wie unsere Lieblings-Sexkolumnistin endlich Frieden mit ihrem Singledasein gefunden hat – etwas, das viele Frauen (und sollten) erleben. Aber andere Teile des Finales hinterließen bei mir ein ungutes Gefühl. Vor allem fragte ich mich ständig, warum ich eine Serie schaue, die ihre queeren (oder queer gelesenen) Charaktere auf seltsame, schwer nachvollziehbare Weise zurechtzuweisen scheint.

Nehmen wir Mirandas Thanksgiving-„Party“ (und ich verwende den Begriff sehr großzügig). Sie lädt Bradys schreckliche Baby-Mama ein, die pupst, Red Bull trinkt und behauptet, nur Algen und Reis zu essen. Dann sind da ihre Freunde: „Epcot“ mit rasiertem Vokuhila und übergroßer Brille und „Silvio“ in einem Denim-Röhrenoberteil und Headband, der jeden Satz mit „Girl“ beendet. Das sind schlecht gezeichnete queere Karikaturen, die offensichtlich die unerträglichsten Menschen darstellen sollen. Epcot hat ständig Laktoseintoleranz-Durchfall, und Silvio hört nicht auf zu voguen (ein Tanz mit Wurzeln in der Harlem-Ballroom-Kultur), selbst als Miranda sie darum bittet.

Queere Witze können lustig sein – wenn sie von queeren Menschen selbst kommen oder aus einem Ort der Empathie, Nuance oder Wahrheit entspringen (denkt an Benito Skinners Overcompensating, Mae Martins Feel Good oder Desiree Akhavans The Bisexual – alles selbstironisch und urkomisch). Aber die Tatsache, dass And Just Like That queere Drehbuchautoren hat, ändert nichts daran, wie diese Witze ankommen. Durch die Linse seiner Charaktere und des Publikums wirken sie wie billige Seitenhiebe ohne echten Mehrwert.

Anthony, der ultimative schwule beste Freund, bekommt auch kein Happy End. Anstatt seinen jungen Liebhaber Giuseppe zu heiraten, wird er mit einer Torte ins Gesicht getroffen, ohne klare Auflösung. Währenddessen beruhigt Rock, Charlottes nicht-binäres Teenager-Kind, sie mit den Worten: „Ich werde in meinem Leben viele Menschen sein“ – ein seltsamer Schlusspunkt, angesichts der Tatsache, dass jungen trans und gender-nonkonformen Menschen oft gesagt wird, ihre Identität sei „nur eine Phase“. Der einzige queere Charakter, der unbeschadet davonkommt, ist Miranda, und selbst sie landet bei einer Frau, die ständig über ihre ängstlichen Hunde weint (okay, das ist ein bisschen nachvollziehbar).

Sex and the City wird immer eine meiner Lieblingsserien bleiben, und And Just Like That hat mir diesen Sommer viele Lacher und spannende Diskussionen beschert. Aber wenn es um queere Charaktere geht, stolpert die Serie oft auf eine Weise, die verwirrend und unangenehm wirkt. Für eine Serie mit einer so bahnbrechenden Vergangenheit in anderen Bereichen ist es schade, dass sie genau hier scheitert.