Aquí tienes una traducción más natural y fluida de tu texto, manteniendo el significado original:

---

Primero, lo admitiré: los fans de Oasis me dan un poco de miedo. Ahí lo dije.

Yo —junto con Dua Lipa, Alexa Chung, Tom Cruise y otras 90,000 personas— me dirigía al estadio de Wembley para el tan esperado reencuentro de mi banda favorita. Había marcado esta fecha en mi calendario desde el 31 de agosto de 2024, cuando mis amigos obsesionados con Oasis y yo pasamos una noche en vela actualizando frenéticamente las páginas de venta de entradas ("¡Estoy en el puesto 11,361 de la cola!") solo para fracasar miserablemente. Al día siguiente, un misterioso amigo del Reino Unido me sorprendió con entradas como regalo.

He visto casi todas las giras de Oasis en Estados Unidos, a veces viajando a varias ciudades. En tres décadas, he entrevistado a Noel dos veces y a Liam tres. Estoy tan cerca de la banda que incluso le envié un mensaje a Debbie, la novia y representante de Liam (a quien conozco), en agosto cuando se anunció la gira de reunión, preguntando por una entrevista con Liam. (Sin suerte: ni Liam ni Noel están haciendo mucha prensa sobre volver a juntarse). Cuando mis hijos eran pequeños, les susurraba "live forever" al oído antes de dormir. Incluso una amiga mía tuvo un hijo con Liam, lo demandó por manutención después de una prueba de paternidad, y aún así he visto más a Liam que ella desde entonces. Mi dedicación a esta banda está fuera de duda.

Pero esos fans. Específicamente, los ingleses.

Aquí está la historia: aunque nunca había visto a Oasis fuera de EE.UU., técnicamente estuve en su último concierto en Wembley el 12 de julio de 2009. Vivía en Nueva York pero acepté un trabajo turbio cubriendo el lanzamiento del nuevo Jaguar XJ en la Saatchi Gallery de Londres, sabiendo que Oasis tocaba en Wembley esa noche. Después de volar y hacer una breve aparición en el evento, me escapé temprano, tomé un taxi y corrí a Wembley, donde el equipo de la banda había dejado una entrada en taquilla. Sabía que perdería casi todo el concierto, pero no me importaba: solo verlos tocar unas pocas canciones en su tierra natal me parecía el Santo Grial.

Cuando llegué a Wembley, la zona estaba extrañamente vacía: todos ya estaban dentro. Corrí del taxi a taquilla, sin aliento, solo para encontrarla cerrada. Llamadas desesperadas al equipo de Oasis dentro del estadio (que apenas me escuchaban) no ayudaron, así que pasé el resto de la noche fuera de las paredes, escuchando ecos apagados del concierto. En un momento, intenté colarme siguiendo a fans borrachos que salían temprano, pero después de ser detenido tres veces por el mismo guardia de seguridad, me rendí. En cambio, me senté en un banco de concreto, maldiciendo mi suerte, sintiéndome como un hombre de 43 años al borde de las lágrimas por perderse a su banda favorita.

Esa noche también sembró mi miedo a los fans ingleses de Oasis. Atrapado en mi miseria, tuve que tomar el metro de vuelta al hotel rodeado de ellos: apretados como una sardina sobria en una caja de metal llena de fans ruidosos, empapados en cerveza, cantando, peleando y forcejeando. Si soy honesto, mi frustración no era por querer escapar de ellos, sino por querer ser uno de ellos.

Mientras mis amigos y la mayoría de mis colegas de Rolling Stone seguían obsesionados con lo que parecían las brasas moribundas del grunge, esa música nunca me habló. Entonces mi mejor amigo, que trabajaba en el mismo edificio, me lanzó un casete con las palabras: "Bienvenido a tu nueva banda favorita". Era una copia anticipada de Definitely Maybe, el álbum debut de Oasis, y cambió mi vida de formas que aún me cuesta describir.

Mientras el grunge sonaba enojado, sombrío y resignado —perpetuando la mentalidad de "nosotros contra ellos" del indie rock de los 80 y 90—, Oasis era alegre, unificador y abierto a todos, incluso cuando cantaban sobre alienación, escape y sueños de gloria. ("Rock 'n' Roll Star" suena diferente cuando la canta una de las bandas más grandes del mundo, pero su brillo radica en que fue escrita por un chico sin contrato discográfico, tocada primero para pequeñas multitudes en bares cerca de estaciones de tren). Sus canciones se sentían universales: Noel escribía sobre sus propias calles, gente y sueños, pero de algún modo, todos podían verse reflejados en ellas.

Ser fan estadounidense de Oasis significaba sentirse siempre como un extraño. Sus shows en EE.UU. eran épicos a su manera, pero anhelaba la energía que veía en videos —como los bulliciosos conciertos tempranos en Maine Road, donde miles de fans saltaban al unísono, o los legendarios shows de Knebworth en 1996, donde 2.5 millones de personas (más del 4% de la población del Reino Unido) intentaron conseguir entradas. Así que cuando un amigo admitió después que hizo cola en Ticketmaster —no para él, sino para conseguirme entradas para Wembley—, me pareció un milagro.

Mis entradas eran para su primera fecha en Wembley. Esta vez, no me preocupaba perder el último metro (somos mayores, más sabios y tranquilos ahora, ¿verdad?). En cambio, me preguntaba: ¿escucharía realmente a Oasis, o solo a fans borrachos destrozando las canciones durante dos horas?

El día antes del concierto, dejé de lado mis preocupaciones, alquilé una bicicleta y pasé el día recorriendo Primrose Hill y Camden —el corazón del Britpop. Como obsesivo de Oasis desde hace años (aunque de Nueva York), conocía todos los lugares emblemáticos: las antiguas oficinas de Creation Records en Regent’s Park Road (ojalá limpiadas espiritualmente para entonces), el pub Pembroke Castle donde Liam fue arrestado una vez —supuestamente usando sombreros ridículos. (Entré por un Red Bull sin azúcar, encontrando el lugar vacío, luego rendí homenaje en el baño de hombres, imaginando las noches locas que alguna vez ocurrieron allí).

Calle arriba, me encontré con James Brown, el infame fundador de la revista Loaded (y exeditor de NME que avivó la rivalidad Oasis vs. Blur). Antes de salir de Nueva York, mencionó que vería el show con Brian Cannon, el diseñador detrás de las primeras portadas de Oasis —el que aparece de espaldas en (What’s the Story) Morning Glory?. Durante el almuerzo, dijo que quizá iría con DJ Sean Rowley —el otro hombre en esa portada, el que mira hacia adelante. Cuando ofrecí ayuda con entradas para EE.UU., James me rechazó: "Solo le escribiré a Noel".

Me contó sobre otro lugar frecuentado por Oasis cerca, así que hice un desvío antes de ir en bici al Good Mixer de Camden —el centro social del Britpop—, pasando por el antiguo departamento de Liam con Patsy Kensit y la residencia "Supernova Heights" de Noel. Por si acaso, pasé por el primer departamento de Noel en Albert Street.

En los 90, prepararse para los shows de Oasis era como el resto de nuestras vidas: si se sentía bien, lo hacíamos —hasta que dejaba de ser así.

Funcionó —hasta que no. Por lo general, llegábamos justo cuando la banda estaba por subir al escenario, animados y listos. Esta vez, no me arriesgué. Usé una banda para monitorear el sueño los días previos, tomé vitaminas extra e intenté ser —por usar una frase— más en forma, más feliz, más productivo.

Organizamos unas vacaciones familiares alrededor del concierto en Wembley, planeando un día relajado que nos llevaría lentamente al norte, dejando a los niños con amigos para una pijamada antes de ir al estadio.

Algo me llamó la atención —no sé si es algo del Reino Unido o de Oasis: casi todos vestían mercancía oficial —camisetas, sudaderas, chaquetas, gorros—, la mayoría nueva, aunque los más cool lucían prendas vintage de Knebworth. Mi regla personal en conciertos: nunca usar la camiseta de la banda en su propio show. Así que opté por mi camiseta de Beady Eye (el proyecto post-Oasis de Liam de su gira en EE.UU. en 2011). Esto desató un largo susurro entre el tipo a mi lado y su esposa —que claramente creían que no los escuchaba. (Los escuché). En resumen: él pensaba que mi camiseta era extremadamente genial, y pasó un rato explicándole Beady Eye a ella. Finalmente, se volvió hacia mí y dijo, simplemente: "Me encanta tu camiseta". Esa fue la única interacción entre nosotros durante horas.

Pero basta de eso —¿y el concierto?

¿Qué se puede decir? Una de las mejores bandas del siglo XX, separada durante años, estaba de vuelta juntos. La magnitud de esta reunión es asombrosa —los economistas estiman que inyectará casi mil millones de libras a la economía del Reino Unido.

La inmensidad de todo era abrumadora. Los famosos hermanos Gallagher, conocidos por sus peleas, subieron al escenario tomados de la mano —Liam con una parka Burberry y un gorro de pana, Noel incluso inclinándose ante el hermano al que había criticado durante años. Los amplificadores rugieron, el público estalló, y allí estaba yo, viendo a mi banda favorita en lo que sentía como su estadio local. (Sí, son de Mánchester, pero encontraron fama en Londres, donde aún viven).

La voz de Liam era tan cruda y poderosa como siempre —sigue siendo el mejor frontman de su generación, quizá de cualquier generación. La banda (una mezcla de miembros originales y posteriores) sonaba increíble. El setlist, sacado principalmente de sus dos primeros álbumes legendarios, hizo que 90,000 personas saltaran, gritaran y cantaran cada palabra. La gente lloraba, abrazaba a desconocidos, lanzaba cerveza, se subía a hombros. Mi sección era casi VIP, así que un poco más reservada, pero incluso allí era imposible no contagiarse de la euforia colectiva.

En un momento, me di cuenta: ¿Cuándo he estado rodeado de 90,000 personas divirtiéndose tanto? Y no era solo mi generación —había miles que nunca pensaron que verían a Oasis en vivo. Hasta ahora.

La banda tocó junta, irradiando pura alegría. Piensa en esto: ¿cuándo han estado 90,000 personas tan de acuerdo en algo, celebrando con una felicidad tan salvaje y desenfrenada?

Y sí, el viaje de vuelta en metro fue caótico, por decir lo menos. Pero también fue eléctrico, con cientos de fans cantando canciones de Oasis —no solo los éxitos, sino temas más profundos como "Half the World Away".

Dos días después, esperando el Eurostar a París, vi a una de las incontables personas en Londres luciendo con orgullo mercancía de Oasis. Por casualidad, ambos llevábamos la misma sudadera Adidas/Oasis —solo que de colores diferentes. Nuestras miradas se encontraron, asentimos y sonreímos. No hicieron falta palabras.

Por supuesto, está la visión cínica de la reunión —que es solo por dinero, un grupo de cuarentones persiguiendo sus días de gloria, una banda buscando relevancia. Sí, hay nostalgia de por medio, pero para mí es más que eso. Se trata de recuperar el espíritu de una época —cuando hacíamos cosas juntos, no solos; cuando el mundo se sentía más estable, menos dividido; cuando la vida se vivía, no se documentaba y analizaba sin fin.

El brillante libro de Alex Niven sobre Definitely Maybe (parte de la serie 33 ⅓ de Bloomsbury) destaca como uno de los pocos intentos de tomar en serio a Oasis —no solo como un fenómeno pop o material de tabloide, sino como artistas. Escribe que Oasis estuvo más cerca que cualquier banda en los últimos 25 años de expresar las esperanzas y sueños colectivos de una generación. En una época en que políticos neoliberales erosionaban la sociedad y pretendían que el socialismo nunca existió, la música de Oasis ayudó a reunir a la gente.

Así que aquí está mi reflexión final: la gira de Oasis continúa. Consigue entradas como sea. Está allí.

Larga vida al rock.

---

¡Déjame saber si quieres que continúe o ajuste algo!