Text und Fotografien von Mustafah Abdulaziz
Im Jahr 2012 begann ich mit „Water“, einer Fotoserie, die erforscht, wie sich globale Landschaften unter dem Druck von Wasserknappheit verändern. Inspiriert von einer UN-Statistik, dass bis 2030 die Hälfte der Weltbevölkerung von Wasserknappheit betroffen sein könnte, konzentriere ich mich auf Menschen, die sowohl mit ihrer Umwelt kämpfen als auch sie gestalten. In Kapitel gegliedert, hat das Projekt Choleraausbrüche in Sierra Leone dokumentiert; Geschlechterrollen und Wasserzugang in Äthiopien, Pakistan und Nigeria; Entwaldung im Amazonas; Industrialisierung entlang des Jangtse in China; Spiritualität und Verschmutzung am Ganges in Indien; und das Ausmaß von Stürmen an den Küsten Islands und Cornwalls.
Es hat auch die Folgen von Hurrikanen in den US-Golfstaaten Texas, Louisiana und Florida festgehalten, sowie Dürren in Kalifornien – einer der größten Volkswirtschaften der Welt – und die historische Dürre in Kapstadt, Südafrika, die beinahe die erste Großstadt des 21. Jahrhunderts geworden wäre, der das Wasser ausgeht. In Deutschland, wo ich jetzt lebe, dokumentierte ich die Flutkatastrophen 2021 in Rheinland-Pfalz und Nordrhein-Westfalen, bevor ich ein Jahr damit verbrachte, den Klimawandel in den Arktisnationen Grönland, Kanada, Norwegen, Schweden und den Vereinigten Staaten zu untersuchen.
Das Projekt betrachtet unsere kollektiven, globalen Entscheidungen und wie sie Menschen in angespannten Systemen beeinflussen. Wasser fungiert als Spiegel – durch die Landschaft wird unser Verhalten offenbart.
Baffin Bay, Kanada, 2022
Es ist in den hohen Norden, wohin der in Berlin lebende amerikanische Fotograf Mustafah Abdulaziz seine Linse gerichtet hat. Seit zehn Jahren dokumentiert er die Auswirkungen des Klimawandels auf die Menschheit, mit einem umfangreichen Fokus auf Wasser – einer zunehmend knappen Ressource in Asien, Afrika und den Vereinigten Staaten. Die Arktis stellt ein neues Kapitel in seiner Erkundung einer Welt dar, die auf dem Weg in die Selbstzerstörung ist.
2022 reiste er nach Grönland, Norwegens Svalbard-Archipel, Alaska, Nordkanada und Kiruna, die Hauptstadt des schwedischen Lapplands. Er kehrte mit Fotos zurück, deren Ästhetik an Fantasie und Folklore erinnert, Schwarz-Weiß mit Farbe mischend – als erinnere man sich an das, was einst war, oder vielleicht nie war, außer in unserer Vorstellung, die noch von unberührter Wildnis fern der Zivilisation träumt.
Seine Bilder zeigen keine Eisbären, Nordlichter oder schneebedeckten Gipfel. Stattdessen sehen wir Eis, rot gefärbt vom Blut einer in Grönland gejagten Robbe. In Ilulissat, Grönland, fotografiert er den Hafen, verstopft mit Trawlern, und Kais, aufgetürmt mit Kisten überfischten Heilbutts, bestimmt für die andere Seite der Welt. In Alaska fliegt er über die Red Dog Tagebaumine, die die größten Zinkreserven der Welt anzapft und die umweltschädlichste Industrieanlage Nordamerikas ist, und hält das grünliche Wasser eines Sees fest, der in das Herz eines ausgehöhlten Berges geschnitten ist. In Kiruna, 200 Kilometer nördlich des Polarkreises – wo der Boden aufgrund einer Eisenerzmine absinkt – trifft er Bewohner, während die gesamte Stadt verlegt wird, nachdem das schwedische Unternehmen LKAB eine riesige Lagerstätte seltener Erden entdeckt hat.
— „Horreur Boréale“ von Anne-Françoise Hivert, Le Monde M Magazine (Paris), Ausgabe 632
Rekordtiefes Sommereis. Arktischer Ozean, 2022
Früher brachten Bergleute Käfige mit Kanarienvögeln unter Tage. Wenn der Vogel aufhörte zu singen, wussten sie, dass giftiges Gas die Mine füllte und sie fliehen mussten. Heute ist die Arktis dieser Kanarienvogel – er warnt die Menschheit vor dem Zustand unseres Planeten. Nirgendwo sonst steigen die Temperaturen so schnell. In den letzten vierzig Jahren war die Erwärmung hier viermal schneller als der globale Durchschnitt. Und das ist erst der Anfang; der Trend wird in den kommenden Jahrzehnten voraussichtlich noch schneller werden. Der Grund liegt in der arktischen Verstärkung: Wenn sich das globale Klima erwärmt, schmelzen Meereis und Schneedecke, was die Fähigkeit der Erde verringert, Sonnenlicht zu reflektieren. Dies führt zu weiterer Erwärmung und erzeugt eine gefährliche Rückkopplungsschleife. Schnee verschwindet, was bedeutet, dass weniger Sonnenlicht ins All zurückreflektiert wird. Stattdessen wird diese Wärme vom Ozean absorbiert. Alle wissenschaftlichen Studien sind sich einig: In den 2030er Jahren könnte die Arktis im Sommer frei von Meereis sein.
Arktischer Ozean, 2022
Die Arktis ist der größte natürliche Stabilisator unseres Klimasystems. Ihr weißes Meereis fungiert als Spiegel und reflektiert Sonnenstrahlung. Doch jedes Jahr verschwindet mehr von diesem Eis. Der Verlust des arktischen Meereises treibt Waldbrände, Dürren, Störungen des Polarwirbels, intensive Regenfälle und Hitzewellen an. Wir können es uns nicht leisten, es zu verlieren.
Eingang zum Arctic National Wildlife Refuge, Alaska, USA, 2022
Unsere Vorstellung von der Arktis ist ein Traum, der auf Vorurteilen und blinden Flecken aufgebaut ist. Er wird zum Albtraum, wenn wir die Situation nicht ernst nehmen und die Natur weiterhin als unerschöpfliche Ressource behandeln. Es ist Zeit zu handeln.
Inuit-Jagd, Grönland, 2022
Lake Mead, Hoover Dam, Nevada, USA, 2015
Der Lake Mead am Colorado River ist das größte Reservoir der USA nach Fassungsvermögen. Er entstand durch den Hoover Dam und versorgt Kalifornien, Nevada und Arizona mit Wasser, während der Damm 29 Millionen Menschen mit Strom versorgt. Steigende Nachfrage und anhaltende Dürre haben den Wasserstand stark gesenkt. Seit 1999 ist der See um 130 Fuß gefallen und fasst jetzt nur noch 37% seiner Kapazität. Der Lake Mead ist zu einem Schlüsselindikator für die größere Wasserkrise in Kalifornien geworden. Laut der Umweltgruppe Circle of Blue reduziert jeder Fuß, den der See fällt, die Stromerzeugung um fünf bis sechs Megawatt. Wenn der Wasserstand so niedrig bleibt, sind Notmaßnahmen erforderlich, um einen weiteren Rückgang zu verhindern. Der Damm kann weiterhin betrieben werden, aber mit reduzierter Kapazität. Niedrigere Wasserstände belasten die Maschinerie, und wenn sie weiter fallen, könnte dies die Abschaltung von Generatoreinheiten erzwingen.
Wattamolla, Australien, 2017
Sommerregen auf Permafrost, Alaska, USA, 2022
Bau einer Brücke über einen Ganges-Nebenfluss, Bihar, Indien, 2013
Männer baden unter einer neuen Brücke, die zwischen Haijipur und Sonepur über den Gandak-Fluss, einen Nebenfluss des Ganges, gebaut wird. Neue Brücken sind entlang des Ganges üblich, da Indien Städte verbindet, die einst durch den Fluss getrennt waren. In Bihar dient diese Brücke nahegelegenen Gemeinden für mehrere Zwecke: zum Baden, als Wasserquelle zum Kochen und für den Transport. Während der Ganges durch dicht besiedelte Gebiete fließt, verschiebt sich seine Rolle von spirituell zu lebensnotwendig.
Jangtse, Chongqing, China, 2015
„Heute ist der Jangtse zwei Zoll höher als im Hochwinter vor 1.234 Jahren. In dieser Zeit sind fünf Kaiserdynastien aufgestiegen und gefallen; Mongolen, Mandschuren, Briten und Japaner kamen und gingen; die Große Mauer wurde gebaut und die Kulturrevolution fegte hindurch; der Große Sprung nach vorn und die Reform- und Öffnungspolitik verwandelten die Nation; der Drei-Schluchten-Damm wuchs von einem Traum zum größten Bauprojekt Chinas. Doch durch all diesen Wandel hindurch ist der Pegel des Jangtse genau zwei Zoll höher als 763. Zwei Zoll in 1.234 Jahren.“
— Peter Hessler, River Town: Two Years on the Yangtze (2001)
Gletscherende, Brooks Range, Alaska, USA, 2022
Brooks Range, Alaska, USA, 2022
Der erste grüne Schimmer ist Gold,
Die schwerste Farbe, die man halten sollt.
Das erste Blatt ist eine Blüte nur;
Doch hält sie kaum die Stunde.
Dann weicht das Blatt dem Blatt.
So sank das Paradies in Trauer,
So geht die Dämmerung zum Tag.
Nichts Goldnes bleibt.
— Robert Frost, Nothing Gold Can Stay (1923), Übersetzung ins Deutsche
Classic Club Golf Course, Kalifornien, USA, 2015
Palm Springs und andere Städte im Coachella Valley wurden als grüne Oasen konzipiert. In der Wüste hängt das smaragdgrüne Gras der Luxusresorts, die Touristen und wohlhabende Bewohner anziehen, von einer billigen und reichlichen Wasserversorgung ab. 2015 meldete die Desert Water Agency, die Palm Springs und Umgebung versorgt, einen durchschnittlichen Verbrauch von 221 Gallonen pro Person und Tag – weit über dem Landesdurchschnitt von 77 Gallonen.
„Warum zieht ihr nicht weiter nach Westen, nach Kalifornien? Dort gibt es Arbeit, und es wird nie kalt. Warum, ihr könnt überall hineingreifen und eine Orange pflücken. Warum, es gibt immer irgendeine Ernte, in der man arbeiten kann. Warum geht ihr nicht dorthin?“ — John Steinbeck, Früchte des Zorns (1939)
Uchiya Nallo, im achten Monat schwanger, sammelt Wasser, um Bier für die Männer des Dorfes zu brauen, um ihre bevorstehende Geburt zu feiern. Konso-Region, Äthiopien, 2013.
Obwohl Uchiya, 29, im achten Monat schwanger ist und die Hälfte des Tages damit verbringt, einen Berghang mit 20 Litern Wasser (etwa 20 kg – das typische Gewichtslimit für einen aufgegebenen Koffer) zu erklimmen, macht sie sich immer noch Sorgen, nach der Geburt Bier für Besucher vorzubereiten. Studien in Subsahara-Afrika schätzen, dass im Durchschnitt 10% der täglichen Kalorienaufnahme einer Wasserholerin für das Tragen von Wasser aufgewendet werden.
„Der Weg ist sehr gefährlich und ich fühle mich die ganze Zeit müde. Wenn ich zum Fluss gehe, gehe ich langsam dorthin, und wenn ich zurückkomme, gehe ich langsam hinauf. Ich mache mir Sorgen, weil ich manchmal falle und mich verletze. Ich mache mir Sorgen, weil ich mich müde fühle. Jetzt bin ich fast bereit zu gebären und ich gehe langsam, aber vielleicht werde ich einige Probleme haben – ich bin nicht sicher.“
Frau beim Wasserschöpfen. Benue, Nigeria, 2015.
Mariam Bakaule lebt auf einem Hügel im Jarso-Tal im Südwesten Äthiopiens. Wie andere Dorfbewohner steht sie im Morgengrauen auf und geht mehr als zwei Stunden auf steilen, steinigen Pfaden zur nächsten Quelle – einem ausgetrockneten Flussbett. Dort muss sie mit bloßen Händen im Sand graben, um an Wasser zu gelangen und ihren Behälter zu füllen. Diese Aufgabe fällt Frauen und Mädchen zu.
„Das Wasser zu holen ist keine einfache Aufgabe. Das ist das Wesen der Frau. Wasser und Frau sind hier synonym.“
Die Dorfbewohner können nicht in der Nähe der Wasserquelle leben, weil sie von Malaria übertragenden Moskitos befallen ist.
Nachwirkungen von Hurrikan Michael, Weihnachtstag. Panama City, Florida, USA, 2018.
„Gleichnisse sind ein Lehrmittel, wie Glasdioramen in naturhistorischen Museen: Man geht vorbei, schaut und glaubt, dass die ausgestopfte Szene etwas zu lehren hat – aber nur durch Metapher, denn man ist kein ausgestopftes Tier und lebt nicht in der Szene. Man beobachtet von außen, anstatt teilzunehmen. Die globale Erwärmung verdreht diese Logik, indem sie die wahrgenommene Distanz zwischen Mensch und Natur – zwischen dir und dem Diorama – zusammenfallen lässt. Eine Botschaft des Klimawandels lautet: Du lebst nicht außerhalb der Szene, sondern in ihr, denselben Schrecken unterworfen, die du Tiere erleiden siehst. Tatsächlich trifft die Erwärmung Menschen bereits so hart, dass wir nicht auf gefährdete Arten und bedrohte Ökosysteme schauen müssten, um den schrecklichen Vormarsch des Klimas nachzuverfolgen. Aber wir tun es, betrübt über gestrandete Eisbären und kämpfende Korallenriffe. Selbst wenn wir lähmende Klimaauswirkungen auf das menschliche Leben erleben, schauen wir immer noch auf diese Tiere – teilweise wegen dessen, was John Ruskin den ‚pathetischen Fehlschluss‘ nannte: Wir wollen uns lieber nicht mit unserer eigenen Verantwortung auseinandersetzen und stattdessen kurz ihren Schmerz fühlen. Angesichts eines Sturms, den Menschen aufgewühlt haben und den wir jeden Tag weiter aufwühlen, scheinen wir uns am wohlsten in einer erlernten Haltung der Machtlosigkeit zu befinden.“ — David Wallace-Wells, Die unbewohnbare Erde: Leben nach der Erwärmung (2019)
Seetang- und Krabbenschleppnetzfischer. Honghu, China, 2015.
Nil. Ägypten, 2018.
MUSTAFAH ABDULAZIZ
Frauen schöpfen Wasser aus einem 130 Fuß tiefen Brunnen in der Wüste. Tharpakar, Pakistan, 2013.
Sonntagsgottesdienst, St. John Apostolic Church of the Whole World. Kapstadt, Südafrika, 2018.
Es war 2018, und Kapstadt befand sich im Griff einer Wasserkrise während einer historischen Dürre. In Townships und Vororten bildeten sich Schlangen für Wasser. An Pumpstationen, wo Wasser rationiert wurde, stand der Countdown zum Tag Null bei 95 Tagen – dem Zeitpunkt, an dem die Stadt trockenfallen und die erste Großmetropole des 21. Jahrhunderts werden würde, die ihre 4,4 Millionen Einwohner nicht mit Trinkwasser versorgen könnte.
Am Rande der Westkap-Provinz, in der Nähe von Reservoirs, die durch Wüstenbildung hohl und rau zurückgelassen wurden, sah ich eine Gruppe in der Ferne schwanken, eine Fata Morgana in einem Staubfeld jenseits der Motorhaube meines Lastwagens. Ich war in dieses Land gekommen, um eine Krise zu dokumentieren.
Ich bog von der Straße ab und näherte mich zu Fuß, angezogen vom Klang singender Frauen, die in Türkis und Weiß gekleidet waren. Am Rand der Menge bereiteten Teenager in reinem Weiß sorgfältig Schalen mit Wasser vor. Hinter ihnen tauchte ein Mann aus dem Gebüsch und Sand auf, und auch er wurde bald von der Gruppe umringt.
Er sagte, er habe sein ganzes Leben mit Alkoholismus und Sucht gekämpft. Er gab seinen Namen nicht preis. In der blendenden Sonne knieten wir im Dreck. Irgendwo hinter uns erstreckte sich eine erstickende Dürre über Millionen Hektar. Ein heißer Wind riss das weiße Tuch von seinen Schultern, als ein Priester Wasser aus einer flachen Schale über sein Gesicht schleuderte.
Küstenerosion durch Klimawandel. Terrebonne Parish, Louisiana, USA, 2018
Gurnard's Head. Cornwall, Vereinigtes Königreich
„Wer hat den Ozean gekannt? Weder du noch ich, mit unseren erdgebundenen Sinnen, kennen den Schaum und die Brandung der Flut, die über die Krabbe schlägt, die