Cannes wäre nicht Cannes ohne seine großen, kühnen Fehlschläge. Letztes Jahr gab es reichlich davon – Francis Ford Coppolas **Megalopolis**, Jacques Audiards **Emilia Pérez**, Paolo Sorrentinos **Parthenope** und David Cronenbergs **The Shrouds**, um nur einige zu nennen. Dieses Jahr ist leider einer davon Lynne Ramsays hoch erwarteter Film **Die My Love**, ein schonungsloses Drama über eine Frau im Griff eines Nervenzusammenbruchs, mit Jennifer Lawrence, Robert Pattinson, Sissy Spacek und LaKeith Stanfield in den Hauptrollen.

Angesichts Ramsays gefeierter Filmografie – **Ratcatcher**, **We Need to Talk About Kevin**, **You Were Never Really Here** – und der beteiligten Starpower schien dies ein potenzieller Anwärter auf die Palme d’Or zu sein, vielleicht sogar ein Oscar-Kandidat. In der Realität ist es keines von beidem.

Der Film stellt Grace (Lawrence) und Jackson (Pattinson) vor, ein glamouröses Paar, das in einem heruntergekommenen Bauernhaus lebt, das Jackson von seinem verstorbenen Onkel geerbt hat. Beide ehemalige New Yorker mit künstlerischen Träumen – sie will einen Roman schreiben, er ein Album aufnehmen – planen, das Beste aus ihrem neuen Zuhause zu machen. Doch es läuft nicht wie erhofft. Eine wirre Montage zeigt sie beim wilden Tanzen und verzweifelten Sex auf dem Boden. Bald ist Grace schwanger, und ehe man sich versieht, ist ihr Sohn Harry sechs Monate alt. Ihr einst freies Leben dreht sich nun um das Baby, und sie entfernen sich voneinander.

Während ihre Beziehung zerbricht, besucht Grace Jacksons labile Mutter Pam (Spacek), die seit dem Tod ihres Mannes schlafwandelnd mit einem Gewehr auf der Autobahn unterwegs ist. Grace fixiert sich auch auf einen Motorradfahrer (Stanfield), der in der Nähe ihres Hauses herumlungert. Und als ob das nicht genug wäre, bringt Jackson einen hyperaktiven Welpen mit nach Hause, der die ganze Nacht bellt, während das Baby schreit – und er schläft einfach durch.

Die Bühne ist bereitet für einen dramatischen Absturz: Untreue, ein gescheiterter Versöhnungsversuch, und dann bricht alles spektakulär auseinander.

Doch all dem Chaos fehlt es an echter Tiefe. Grace und Jackson schreien und streiten – ihre Beziehung beginnt auf diesem Niveau und bleibt dort – aber es bleibt unklar, warum, abgesehen von den vagen Belastungen durch Elternschaft und Ehe. Ihre Dynamik, zentral für den Film, wirkt simpel, und keine der Figuren fühlt sich wirklich glaubwürdig an. Es fällt schwer, sie als erschöpfte, kämpfende Neu-Eltern zu akzeptieren, wenn sie immer noch wie die makellosen Dior-Models aussehen, die sie im echten Leben sind.

Das hält Lawrence jedoch nicht davon ab, sich voll reinzuhängen. Sie kriecht wie ein Raubtier durchs Gras, bellt den Hund an, zerschmettert Fenster, kratzt an Wänden, bis ihre Nägel bluten, und in einer surrealen Szene malt sie gedankenverloren mit ihrer Muttermilch, nachdem sie ihr Baby gestillt hat.

Diese überdrehten Auftritte sind Lawrences Markenzeichen – von **Silver Linings Playbook** und **American Hustle** bis zu **Mother!** – und sie gibt alles, um eine zerstörerische Naturgewalt zu spielen. Doch in ruhigeren Szenen bleiben ihre Motive rätselhaft.

Einige Cannes-Kritiker prophezeien bereits eine Oscar-Kampagne für sie 2026. Falls die Erzählung eines Comebacks greift (es ist zwölf Jahre her seit ihrem Sieg und ein Jahrzehnt seit ihrer letzten Nominierung), könnte es klappen. Doch **Die My Love** selbst wird seinen Möglichkeiten nicht gerecht. Trotz seiner bizarren Art ist ihre Performance reiner Oscar-Köder. Allerdings ist das keineswegs garantiert, wenn man bedenkt, dass Nicole Kidmans ähnlich wilder und häufig nackter Auftritt in **Babygirl** kürzlich keine Nominierung erhielt.

Spacek ist unterhaltsam und Pattinson gibt sich voll, doch beide – wie Lawrence – werden vom Drehbuch im Stich gelassen. Frei adaptiert von Ariana Harwiczs Roman durch Ramsay, den Dramatiker Enda Walsh und **Conversations with Friends**-Autorin Alice Birch, deutet der Film Traumata an, ohne sie wirklich zu ergründen. Der Schnitt ist hektisch, die Bilder sind eindringlich, doch nichts davon kann den Mangel an Tiefe kaschieren.

Es ist alles leere Provokation – ein chaotisches Sammelsurium von Ideen, die an die Wand geworfen werden, voller Klang und Wut, aber letztlich bedeutungslos. Das Ergebnis fühlt sich an wie eine prätentiösere, arthouse-lastige Version von **Nightbitch**, Marielle Hellers fehlerhafter Film mit Amy Adams über den Zusammenbruch einer Mutter.

Wir brauchen unbedingt mehr Filme, die die rohen, unausgesprochenen Kämpfe der Mutterschaft erkunden, doch **Die My Love** – ein zweistündiger Marsch, der die Hälfte meines Cannes-Publikums einschlafen ließ (beeindruckend für einen so lauten Film) – ist einfach nicht der Richtige.